tag:blogger.com,1999:blog-62406000345746794072024-03-05T13:48:58.922+01:00la naтuraleza del eѕcorpιóncrιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.comBlogger29125tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-48411331422993812012012-01-09T17:54:00.000+01:002012-01-09T17:57:36.117+01:00Paren el mundo, ¡que me bajo!<div style="text-align: justify;">
Hoy, no se porque, me ha dado por buscar cual es, hasta el momento, el vídeo más visto en la Historia del Youtube. Al saciar mi curiosidad, me he acordado de mi buen amigo Grouxo, y al igual que él he pedido que parasen el mundo, ¡que también quería bajarme!. <a href="http://www.ticbeat.com/socialmedia/los-10-videos-mas-vistos-de-youtube/">En primera posición tenemos,nada más y nada menos que a ¡Justin Bieber¡</a>. !Con más de 600 millones de reproducciones¡.<br />
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Vamos a ver. ¿La gente se mete en Youtube y busca Justien Bieber?. ¿En serio?. ¡No lo entiendo!. No sé, a ver, tenemos a <a href="http://www.youtube.com/user/SalvadorRayaOficial?feature=g-u">Salvador Raya</a>, los<a href="http://www.youtube.com/results?search_query=apm&oq=apm&aq=f&aqi=g4&aql=&gs_sm=e&gs_upl=989634l990151l0l991427l3l3l0l0l0l0l320l618l2-1.1l2l0"> APM?</a> o <a href="http://www.youtube.com/user/ElvisaYomastercard?feature=g-u">ElvisaYoMastercard</a>. ¡Seguro que nos entrenemos mucho más! (sí, lo sé, yo también soy un poco friki). Pero es que todo vale en vez de ver a esa "cosa" (sí, he dicho "cosa, porque "cosa" es la palabra). </div>
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<img src="http://prensacorazon.com/wp-content/uploads/2011/02/justin-bieber-spain-photocall-11292010-09-430x683.jpg" /></div>
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La verdad que yo cuando veo a este personaje solo puedo decir, a lo Mauricio Colmenero, <a href="http://www.youtube.com/watch?v=38YLQes1c2Y&feature=related">¿pero esto que es?</a>.</div>
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En fin, la verdad es que llegados a este punto, soy consciente que me ha tocado una de las épocas mas difíciles en las que vivir. Aun así, me da más pena la generación quinceañeril adolescente que ha de tragarse esta bazofia. Y no solo al pellejo éste del Bieber, sino a Hanna Montana, Selena Gómez y no se cuantas más estrellitas Disney del tres al cuarto. ¿Y que me dicen de las series de dibujos animados?. ¡El éxito indiscutible de hoy en día es Bob Esponja!. Pobres. En mi recuerdo quedaran siempre las míticas "Bola de Dragón Z"; "Oliver y Benji" (!enamoradísima estaba de Benji¡); "Los caballeros del Zodiaco"; "Los Trotamúsicos"; "Los Diminutos"; "David, el gnomo"; "Los Osos Amorosos"; "Los Snorkels"; "Chicho Terremoto" (muy grande!); "Los Fruitis"... y muchísimas muchísimas series más. </div>
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<img height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio6eLkOSKnXdXh6ZbHKw9J2yiYPGFo225-mOxoQDbegXUwtB4jOE4P7lKnYAE_Qurl0zOb4L0o47O82pDHe-LrpeP_pDBOPcZlpPL7aVliJe7fJ58KmAsrqpGlCTi8gixrrcPbHppuO1cq/s640/Chicho_terremoto.jpg" width="520" />
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Lo cierto es que los tiempos que corren son amargos. Además del Bieber, Lady Gaga ostenta con él las primeras plazas de este ranking, presumiendo también en Twitter de ser los que más follower o seguidores tienen. Atrás quedaron genios como Jhon Lennon, Freddy Mercury o Michel Jackson. Y en España artistas como Antonio Flores, Camarón, Rocío Jurado o Antonio Vega. Desde luego que el mundo, ya no es lo que era. </div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-67678271309398310012012-01-03T19:17:00.000+01:002012-01-04T03:04:30.851+01:00La desternillante Teoría del Big Bang<div style="text-align: justify;">
Mi primer post del 2012 es una recomendación. Como ya dije quería hacer del blog algo mucho más personal y por eso quiero empezar el año hablando de una de las series que más me han enganchado en los últimos tiempos. </div>
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Después de dejar a un lado "Californication", aunque le pese a uno de mis mejores amigos, descubrí (también gracias a ellos) <b>"The Big Bang Theory"</b>. Y desde entonces me paso los días como loca esperando el tímido chorreo de capítulos de la quinta temporada (sí, <a href="http://www.seriesyonkis.com/serie/the-big-bang-theory">los veo piratas en seriesyonkis.com</a>). Por cierto, añadir que la crítica que voy a hacer a continuación no contiene ningún spolier, que luego el personal se me cabrea ;) </div>
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<a href="http://blog.espol.edu.ec/joyceoviedo/files/2010/08/season-2-promo-pic-the-big-bang-theory-2847657-2500-1667.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="426" src="http://blog.espol.edu.ec/joyceoviedo/files/2010/08/season-2-promo-pic-the-big-bang-theory-2847657-2500-1667.jpg" width="640" /></a></div>
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La serie gira en torno a cuatro amigos: <u>Leonard, Sheldon, Rajesh y Howard</u>. Los tres primeros son doctores en física y el último ingeniero aeroespacial, categoría inferior que Sheldon (uno de los mejores papeles que he visto en mucho tiempo) se encarga una y otra vez en recalcar. Leonard y Sheldon viven juntos en un pequeño apartamento que se convierte, prácticamente, en el escenario en el que se desarrolla la serie (a modo sitcom como el de la mítica Friends). Enfrente vive <u>Penny</u>, actriz frustrada que trabaja como camarera para ganarse la vida y que da el toque "de chica normal" en una serie donde (a parte del mundo de la Física), los videojuegos, los cómics, la ciencia ficción y todo aquello relacionado con el mundo friki y "nerd" envuelven la serie. </div>
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Aparte de estos cinco personajes principales, que son todos buenísimos, veremos otros tantos que terminarán de darle el toque ácido y diferente a la serie. Entre ellos destaca Mayim Bialik, que dicho así suena a chino, pero si digo que interpretó a la mítica Blossom, la cosa cambia. En la serie es la doctora en Neurobiología <u>Amy Farrah Fowler</u> (me encanta el nombre), aspecto que quería recalcar porque leyendo un día su biografía (manía que tengo muchas veces cuando voy enlazando entre unas cosas y otras) descubrí que en la vida real es doctora en Neurociencia por la UCLA (Universidad de los Ángeles). Casi nada. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNkJzi-LbE_ijHUZ4chQjrg2fnUm1GQv8ourpiMaXF1Rj_Mp9hj2PNfzZggh8uoNb409ou4uC5tO5728FFLt7rbXV1J_RVK0mKnkScn1a361g7Bg2COcdsxnM6oHycEQGK1WvDud0gkJw/s1600/Amy+Farrah+Fowler.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="428" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNkJzi-LbE_ijHUZ4chQjrg2fnUm1GQv8ourpiMaXF1Rj_Mp9hj2PNfzZggh8uoNb409ou4uC5tO5728FFLt7rbXV1J_RVK0mKnkScn1a361g7Bg2COcdsxnM6oHycEQGK1WvDud0gkJw/s640/Amy+Farrah+Fowler.jpg" width="640" /></a></div>
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No obstante, de todos los personajes me quedo, indiscutiblemente, con Sheldon, a quien vemos en la imagen superior con Amy Farrah Fowler. Quien haya visto la serie, o decide verla tras esta crítica ;) ya sabrá porqué lo digo. ¡Bazinga!</div>
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<br /></div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-15729568558064638642011-12-28T19:56:00.001+01:002011-12-29T01:46:31.479+01:00Empacho de Pantoja (y compañía)<div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">El pasado domingo, como todos los domingos, me disponía a ver Aída, la única serie que sigo en televisión. Estaba sentada frente al televisor, cuando, cual fue mi sorpresa, en su lugar habían colocado un programa titulado, "<i>Isabel, a su manera</i>". Perpleja, cabreada, indignada (una palabra que se lleva mucho últimamente) y algunas otras cosas más, cambie de canal y puse Neox, donde estaban poniendo un especial de Los Simpsons.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://blogs.telecinco.es/estilistadeguardia/files/2011/12/isabel-a-su-manera.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="394" src="http://blogs.telecinco.es/estilistadeguardia/files/2011/12/isabel-a-su-manera.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Al día siguiente mire las audiencias esperanzada en que los espectadores de este país, hubieran dado la espalda al petardazo de programa que echaban en Telecinco. Sin embargo, aunque bien es cierto que no consiguió los resultados esperados (14% de share), la audiencia que vio la gala tampoco puede considerarse como fracaso. Por consiguiente, otra decepción para mí.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Y todo esto viene a cuento porque no entiendo, de nuevo, a este país. No lo entiendo. Y no hablo de Telecinco, porque de este canal ya nada me sorprende (más bien del imperio Mediaset), harían trato hasta con un psicópata, un pederasta o un asesino a sueldo si eso les da pasta. Pero lo de Isabel Pantoja es de traca, y lo de su hijo, de infarto. El precio que Telecinco ha pagado para que los televidentes españoles se traguen a estos dos impresentables día y noche asciende a un millón de euros. Un cifra redonda por la que veremos a Paquirrín (perdón, Kiko Rivera) en mas de uno y de dos programas ejerciendo de monigote, y a la Panto en algún que otro especial como el que pusieron el domingo, y algún que otro programa, como el de la Campos, en el que afirmaba que lo había pasado muy mal. Muy mal, porque como a muchos españolitos de pata negra (con pedigrí real algunos, véase Urdangarín), la habían pillado con la mano dentro de las arcas públicas. Esas que se llenan con el dinero de los españoles. Pero sin embargo, la Campos le extiende una mano, y ella echa una lágrima por lo injusta que es la vida. Y mientras, los principios a la basura. Porque aunque "<i>El Tomate</i>", ese programa que revolucionó la basura rosa de este país, se cebaba programa tras programa con su persona, hoy Telecinco y especialmente Jorge Javier Vázquez, abanderado entonces de aquel formato, son amigos. Con Campanadas incluidas. Eso sí, solo ha costado un millón de euros. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="http://img2.europapress.net/fotoweb/fotogaleria_27438_500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" height="640" src="http://img2.europapress.net/fotoweb/fotogaleria_27438_500.jpg" width="640" /></span></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Una minucia, calderilla. Un millón de euros. Mas de 166 millones de las antiguas pesetas por prácticamente no hacer nada, en un momento en que 5 millones de españoles engrosan las listas del paro, en una de las peores crisis tras la democracia en España. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit;">Ayer leía en El País que " <i>las vacías arcas norcoreanas tendrán que rebuscar fondos para pagar los 800.000 euros que vale embalsamar un cadáver. Y eso no es lo más costoso, sino su mantenimiento en buen estado. El tratamiento anual de la momia de Kim Il - sung </i>(fundador de la dinastía Kim y padre del líder muerto) <i>cuesta 650.000 euros. Es decir, que un Estado que no tiene fondos para importar cereales para alimentar a su población tendrá que pagar 1.300.000 euros cada año para maquillar a sus momias</i>". Y esto viene a cuento porque se plantean embalsamar también al hijo (ese por el que cientos de miles de norcoreanos lloran desconsoladamente, pero sin lágrimas, su pérdida). El caso es que no se porqué me sorprenden tantos este tipo de noticias, cuando muchas veces en España no estamos tan alejados de estos "sin sentidos". </span><br />
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</span><br />
<span style="font-family: inherit;">Por cierto, no podía acabar este post sin declararme públicamente antifan de Isabel Pantoja. Como artista. A mi me gusta el flamenco, las sevillanas y escucho algo de copla. Por eso, esto que voy a decir, es una apreciación personal. Y es que Isabel Pantoja me parece una artista "estandar". No me conmueve nada, no me trasmite nada. He oído cantar muchas copleras como ella. No entiendo la fama que ha conseguido con su música. Es una de tantas. Quizá el ser la vuida de España y el marinero de luces han jugado mucho en su favor. Así que desde aquí reivindico lo que realmente es cantar dejándose el alma en cada canción. Para mí, la mejor voz que ha tenido España.</span></div><div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;"><span style="font-family: inherit; font-size: medium;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="http://www.youtube.com/embed/n88zW2XFXKA" width="420"></iframe> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Ay, que no daría yo, querida Rocío, por cambiar tantas cosas... </div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-28193253243853337202011-07-27T14:55:00.000+02:002011-07-27T14:55:49.034+02:00Muerte es esperanza larga<div style="text-align: justify;">Anoche, cuando pasaban unos minutos de las 4:00 a. m. terminaba de leer la última de las casi 1000 páginas que componen "<i>La mano de Fátima</i>", novela histórica escrita por Ildelfonso Falcones, conocido por su ya famosa "<i>La catedral del mar</i>", best - seller que alcanzó en el mercado la escalofriante cifra de mas de 2 millones de ejemplares vendidos. Uno de ellos recaló en mi casa, y tras su lectura quedé enormemente satisfecha con un libro, que al igual que mi querida "<i>Los pilares de la Tierra</i>" (Ken Follet, 1989), se desarrolla en torno a la construcción de una catedral, en este caso recreando la maravillosa Barcelona del s. XVI y la majestuosa Iglesia de Santa María del Mar. </div><div style="text-align: justify;">Fue por ese motivo, que cuando hace unas semanas comencé a leer la segunda obra de este autor, partía con las buenas sensaciones que me había proporcionado la historia de Arnau Estanyol unos años antes. </div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://noticias.terra.es/genteycultura/2009/0617/fotos-media/ildefonso-falcones-mano-%20de-fatima$598x0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://noticias.terra.es/genteycultura/2009/0617/fotos-media/ildefonso-falcones-mano-%20de-fatima$598x0.jpg" width="414" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">"<i>La mano de Fátima</i>" se desarrolla en el periodo comprendido entre el levantamiento de las Alpujarras (1568) y el edicto de Felipe III que en 1609 decretaba oficialmente la expulsión sistemática de miles de moriscos que habitaban las tierras de España. Este fondo histórico sirve a Ildelfonso Falcones para crear la desgarradora historia de Hernando Ruiz, fruto de la violación que un sacerdote había perpetrado a una simple morisca de la población de Juviles. Como consecuencia Hernando vino al mundo con unos inmensos ojos azules que evidenciaban su desgraciado origen, y por ello fue conocido entre la comunidad morisca con el sobrenombre del nazareno, aquel que llevaba en su sangre la semilla cristiana de un sacerdote. </div><div style="text-align: justify;">Y es quizá por ese motivo que su vida se movió en tierra de nadie, entre cristianos y moriscos, entre la guerra y la paz, entre la abundancia y la miseria, entre el amor pasional y el cariño sincero, entre la vida y la muerte.</div><div style="text-align: justify;">Sin embargo, esta vez la trama se me ha hecho excesivamente larga pues algunos tramos del libro se me antojaban un poco cargantes y otros sucesos acababan de la forma más estúpida posible. Hay episodios que no aportan demasiado al libro y toda la conjura final en la que Hernando intenta reconciliar ambas religiones es un tanto enredosa. Aun así, a rasgos generales, el libro es ameno y entretenido, sobre todo porque cuenta con la ingeniosa pluma de Falcones y con un magnífico y cuidado trasfondo histórico. </div><div style="text-align: justify;">Al tiempo, nos lleva a reflexionar sobre la difícil convivencia entre dos comunidades enfrentadas por un Dios al que ambas defienden como único y verdadero. Masacres, guerra, muerte, violencia, abusos... todo vale en un tiempo en el que el honor y la religión movían el mundo. La época del catolicísimo Felipe II y el final irremediable de Al - Andalus. </div><div style="text-align: justify;">Y en ese contexto, ante las atrocidades de una sociedad en el que la vida valía bien poco, dos amantes se juraban una y otra vez que "<i>muerte es esperanza larga</i>". </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-16557189243488102032011-05-09T18:56:00.001+02:002011-05-09T19:05:54.378+02:00Vincent<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Unos ojos claros, penetrantes, hasta obsesivos, tenía el niño Vincent, un niño que no era como los demás, como no lo fue a lo largo de su vida. Y es que Vincent Van Gogh, como la mayoría de los genios, fue un alma atormentada, depresiva, delirante y soñadora. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Vivió siempre al límite de la locura y su vida estuvo marcada por periódicas y continuas crisis que le llevaron a intentos de suicidio en varias ocasiones. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">A ello hay que sumarle su mala fortuna en los temas amorosos siendo rechazado por aquellas mujeres a las que amo. Únicamente compartió algunos meses de su vida con una prostituta alcoholizada que se cruza en su camino, a la que acogió en su casa y usó varias veces como modelo para algunos de sus cuadros, pero que al final acaba abandonando tras una relación más que tormentosa. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Ejemplos de esta traumática vida fue el episodio más que conocido que protagonizó tras una discusión con el también pintor Gauguin. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">La versión más aceptada es la siguiente. Era el mes de octubre de 1888 y Vincet recibió en su casa de Arles a su amigo Gauguin con manifiesta alegría. Trabajaron mucho juntos al principio de su estancia, pero pronto, debido a sus fuertes caracteres y a sus desacuerdos en materias pictóricas, sus discusiones alcanzaron un alto grado de agresividad. La víspera de Navidad, Vincent, en un ataque de cólera, intentó herir, sin éxito, a su amigo con una navaja. Al regresar a su casa, frustrado e inquieto, dirigió el arma contra sí mismo, cortándose parte de la oreja izquierda. Lejos de quedarse aquí el asunto, esta acción la acompaña con el envío del miembro mutilado a una prostituta de un burdel de la ciudad. Este hecho, muestra sin duda, la personalidad delirante, enloquecida y disparatada del pintor.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Y es que todo ello hacía presagiar de algún modo su propia muerte. Era un día de verano de 1890. Vicent Van Gogh sale al campo a pintar, acompañado de un revolver. Allí se dispara con él en el pecho, incapaz de aguantar ya su propia soledad y sus continuas alucinaciones. Solo y herido vuelve a su casa. Adeline Ravoux, hija del dueño de la pensión en Auvers - Sur - Oise donde se hospedaba el pintor relata lo siguiente:</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"></div><blockquote style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;"><i><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">"Como todos los días, por la mañana muy temprano, Vincent con sus herramientas de trabajo, partió hacia el campo. Al medio día volvió a la pensión para comer. Nada en su actitud podía hacernos presentir lo que iba a pasar. Volvió a marchar pero al anochecer, nos inquietamos al comprobar que no venía. Al cabo de un rato, por fin le vimos aparecer a lo lejos, pero su paso nos pareció extraño por no decir grotesco. Andaba a grandes zancadas y tambaleándose, con la cabeza un poco inclinada del lado de su oreja mutilada. Se habría dicho que había bebido demasiado. La noche caía y en la semioscuridad, sólo mi madre notó que el señor Vincent se cogía el vientre y que parecía andar cojeando. Su chaqueta estaba abrochada. Al llegar cerca de nosotros, lo vimos pasar como una sombra sin saludar. Mi madre le dijo: «señor Vincent estábamos inquietos al no verle. ¿Qué le ha pasado?» Apoyándose unos instantes en la mesa de billar para no perder el equilibrio, respondió: «¡Oh nada, me he herido!» Franqueó la sala con un par de zancadas y subió penosamente los diecisiete tortuosos escalones que conducían a su habitación, en la buhardilla. Yo curiosa como chica joven que era, me puse al pie de la escalera a escuchar y ciertamente, lo oí gemir, lo que le comuniqué a mis padres. Al instante mi madre dijo a mi padre: «Gustave, sube a ver, creo que el señor Vincent no está bien». Mi padre subió. Oyó como gemía. Al no estar la puerta cerrada, entró y vio al pintor tendido en la estrecha cama de hierro, con su cara vuelta hacia la pared. Mi padre le insistió «¿Qué le pasa?». Entonces el señor Vincent se volvió hacia mi padre. "Mire", dijo, y retirando su mano, mostró el lugar de su cuerpo, debajo del pecho, donde había un pequeño agujero ensangrentado. Una vez más mi padre le volvió a preguntar «Pero ¿qué es lo que ha hecho?», y esta vez el señor Vincent respondió: <b>"Me he disparado un tiro. Esperemos que no haya fallado."</b></span></i></div></blockquote><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Y así fue. No falló. A las pocas horas murió. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">No obstante, Van Gogh contaría a lo largo de su vida con una ayuda incondicional y desinteresada que le ayudó a sostenerse en su caótica vida, su hermano, Theo Van Gogh, con el que se envió además una nutrida correspondencia y quien, seis meses después de la muerte de Vincent, abatido por la desaparición de éste, murió. Sin embargo, a pesar de su constante ayuda, los cuadros de Vincent, más de 900, no encontraron en el mercado mucha salida y su arte nunca fue reconocido en vida del pintor. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Aun así, a la muerte de ambos, la viuda de Theo y el hijo de ambos publicaron sus cartas y se dedicaron a divulgar la obra del genial pintor por todo el mundo. Y así hoy, pertenece a Van Gogh una de las obras vendidas más caras del mundo, alcanzando la cifra en el mercado de casi 83 millones de dólares, "El Retrato del Doctor Gachet". Su obra por fin era reconocida, pues ¿quien hoy no conoce el genio de este gran pintor?. Vincent, como firmaba sus cuadros.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMO8BEYAjmQpfXzSWdnEyPRBIqKFzll7z89VcA6sJND5XRPENP_BeoNzK7LAkZtBPj6LNiLAgKiSXOAt_0M9veBEgx012ccW0luXL-jPs1FEn32ZrzrM7m37Ouqt5tBIW5p0Lom_uDxWY/s1600/Vincent_van_Gogh_signature.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="122" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiMO8BEYAjmQpfXzSWdnEyPRBIqKFzll7z89VcA6sJND5XRPENP_BeoNzK7LAkZtBPj6LNiLAgKiSXOAt_0M9veBEgx012ccW0luXL-jPs1FEn32ZrzrM7m37Ouqt5tBIW5p0Lom_uDxWY/s320/Vincent_van_Gogh_signature.png" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br />
</td></tr>
</tbody></table>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-78576409201035373232011-04-26T01:54:00.000+02:002011-04-26T01:54:07.766+02:00La importancia de una musa<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Esta noche, mientras estudiaba a Dalí, la imagen de Gala se repetía una y otra vez. Es entonces cuando me he decido a buscar su historia y el porqué de su influencia en uno de los pintores más característicos, originales y únicos de la pintura española. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://quhist.com/wp-content/uploads/2010/04/dali-y-gala.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://quhist.com/wp-content/uploads/2010/04/dali-y-gala.jpg" width="446" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">He aquí su historia...</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"></div><blockquote style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">"Llamo a mi esposa: Gala, Galuchka, Gradiva (porque ha sido mi Gradiva); Oliva (por el óvalo de su rostro y el color de su piel); Oliveta, diminutivo catalán de <em>oliva</em> (aceituna); y sus delirantes derivados: Oliueta, Oriueta, Buribeta, Buriueteta, Suliueta, Solibubuleta, Oliburibuleta, Ciueta, Liueta. También la llamo Lionette, porque ruge, cuando se enoja, como el león de la Metro-Goldwyn-Mayer; Ardilla, Tapir, Pequeño Negus (porque se parece a un animado animalito selvático); Abeja (porque descubre y me trae todas las esencias que se convierten en la miel de mi pensamiento en la atareada colmena de mi cerebro). Me trajo el raro libro de magia que debía nutrir mi magia, el documento histórico que probaba irrefutablemente mi tesis cuando estaba en proceso de elaboración, la imagen paranoica que mi subconsciente deseaba, la fotografía de una pintura desconocida destinada a revelar un nuevo enigma estético, el consejo que iba a salvar del romanticismo una de mis imágenes demasiado subjetivas. También llamo a Gala Noisette Poilue-Avellana Vellosa (a causa del finísimo vello que cubre la avellana de sus mejillas); y también «campana de piel» porque lee para mí en voz alta durante las largas sesiones de mi pintura, produciendo un murmullo como de campana de piel, gracias al cual aprendo todas las cosas que, sin ella, no llegaría a saber nunca."</span></span></blockquote><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Corría el año 1929 cuando un joven Dalí, de apenas 25 años de edad, conoce a una mujer rusa, diez años mayor que él, de nombre <span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">Elena Diarahov, que él llamó Gala</span>. Inmediatamente el pintor queda cautivado por Gala de una forma inusual. No obstante, la vida amorosa de la admirada y atrayente Gala había sido cuanto menos aburrida. Amante del teórico surrealista André Bretón y mas tarde esposa del poeta Paul Eluard, se la relaciona también con otros intelectuales del momento como el novelista francés Louis Aragon o el pintor Max Ernst, quien también la dibujó en algunos de sus cuadros. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Es entonces, cuando Gala, decide dejar a su esposo Eluard, con quien tenía una hija, Cécile, <span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">provocando en el poeta una depresión que le llevó a desaparecer de la vida pública durante varios meses e irse a vivir con su nueva conquista, Salvador Dalí. A partir de ese momento Gala se convertirá en el centro de la obra del genial pintor pasando a encarnar el papel de su eterna musa. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">Sin embargo, la relación de Dalí con Gala no sería aceptada por su padre, quien se opuso desde el primer momento a este romance. A pesar de ello </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">Gala y Dalí se casaron en 1934 en una ceremonia civil, y volverían a hacerlo por el rito católico en 1958. Para entonces, </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;">Dalí es un pintor reconocido en España y su padre ha aceptado ya la relación de su hijo con una mujer rusa y separada.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;">No obstante, en cuanto a la relación que ambos amantes mantuvieron fue, como la personalidad del propio Dalí, extravagante y muy liberal. De hecho, Gala </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">fue, a lo largo de toda su vida, una mujer libre; nunca se sintió condicionada ni coartada ante nada ni ante nadie, impuso su voluntad allí donde quiso. Quienes la conocieron afirman que dominaba el arte adivinatorio del Tarot e incluso se llegó a afirmar que Dalí no pintaba el día que las cartas así lo decían. </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;">Se dice también que Gala tuvo numerosas relaciones extramatrimoniales a las que el propio Dalí nunca se opuso. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 15px;">En 1968, el pintor le compra a Gala un castillo en el pequeño pueblo de Púbol (provincia de Girona), al que él no puede acceder sin el permiso previo y por escrito de su esposa. </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">La muerte le sobreviene a Gala en 1982 en Port Lligat</span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"> trasladada </span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;"> a este castillo para ser embalsamada y enterrada en una de las dos criptas que Dalí había preparado para ella. A partir de ese momento Dalí s</span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">e negó a comer y a beber. Los pocos cuadros que salieron de sus pinceles tras la desaparición de Gala, son fundamentalmente obras desgarradas, angustiosas. Nunca nada semejante a nuevas Madonas. </span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 19px;">Se había apagado la musa.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Verdana, Arial;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px; line-height: 15px;"><br />
</span></span></div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-61986172048488994232011-04-01T18:31:00.000+02:002011-04-01T18:31:23.942+02:00Génesis 11:1-9<div style="text-align: justify;">Siempre me ha llamado la atención la gran cantidad de idiomas, dialectos, hablas, jergas, argot y demás formas lingüísticas con las que nos comunicamos los seres humanos. Y me parece curioso porque es una de las barreras más fuertes que separan a una misma especie, la nuestra, y al mismo tiempo, todo sea dicho, la enriquece. </div><div style="text-align: justify;">No obstante, a mi, que ando bastante escasa en el cocimiento de idiomas, esta diferencia lingüística entre humanos, me resulta una autentica putada. </div><div style="text-align: justify;">A coalición de ésto, el otro día estuve en Portugal (primera vez que pisaba suelo luso) y me llamó la atención como personas que vivimos tan cerca unas de otras tenemos un idioma distinto con el que comunicarnos. Y fue en ese momento cuando me acordé de la Torre de Babel y maldije porque Dios tuvo que castigar a los hombres. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://reflexionesdesdeelmasaca.blogspot.es/img/Torre_de_babel2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="482" src="http://reflexionesdesdeelmasaca.blogspot.es/img/Torre_de_babel2.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
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</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-64419155451814943022011-03-28T18:03:00.004+02:002011-03-28T18:31:49.855+02:00This is Spain<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">No entiendo a este país. Cada día estoy más convencida de que somos un país de platillo, charanga y pandereta, como digo muchas veces. Y lo digo porque está claro que para ser algo o alguien importante en España hacen falta cualquiera de estas tres cosas: haberte tirado a un famoso, casposo o famosillo; no tener ni una pizca de educación, principios o decencia y sobre todo ser un completo ignorante, a poder ser sin estudios. No obstante, si alguien enumera en su persona estas tres premisas a la vez, se convertirá en ídolo por excelencia, en auténtica princesa, pero del pueblo que es más cercano. He ahí, Belén Esteban.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/3/3c/Bel%C3%A9n_Esteban_Men%C3%A9ndez.jpg/220px-Bel%C3%A9n_Esteban_Men%C3%A9ndez.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/3/3c/Bel%C3%A9n_Esteban_Men%C3%A9ndez.jpg/220px-Bel%C3%A9n_Esteban_Men%C3%A9ndez.jpg" width="424" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Así es señores. La Esteban salto a la fama por haber tenido una relación con el "catedrático" de Ubrique, Jesús Janeiro. De su relación nació la niña de los huevos de oro, Andreita. La relación se rompió, el torero se desentendió de la hija y la madre ha llorado por los platos de televisión durante 10 años su pena. ¿El resultado?. <span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;">1,2 millones de euros al año por decir 730 veces (dos por día) aquello de: <i>“Yo por hija ma - t</i>o”. Mientras tanto, miles de señoras, se identifican con la Esteban y lloran con ella su "pena", aunque eso sí, la única cuenta corriente que sube como la espuma es la de Belén. Pero eso da igual, pobre mujer, es la única en España a la que han abandonado con una hija a la que ha tenido que criar... Manda cojones.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;">Pero todo esto no acaba aquí. Lo verdaderamente alarmante es que a parte de paquirrines, pocholos, y demás personajes de tres al cuarto que se hacen ricos por no hacer nada, tenemos en nuestro gobierno a infinidad de políticos que han llegado a lo más alto sin tener la preparación académica requerida para ello. Para muestra, un botón.</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://noticias.terra.es/espana/2009/1124/fotos-media/politicos-sin-estudios.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="258" src="http://noticias.terra.es/espana/2009/1124/fotos-media/politicos-sin-estudios.jpg" width="640" /></a><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;"></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;"><br />
</span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><b>Patxi López</b><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal;">,</span><i> </i><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;"><i>lehendakari del Gobierno Vasco</i>, inició la carrera de Ingeniería Industrial en la Universidad del País Vasco, aunque no logró terminar sus estudios al abandonarlos con 28 años</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;"><b><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;">.</span></b></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><b><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;"></span>José Montilla</b>, <i>expresidente de la Generalitat de Cataluña</i>, cursó estudios de Economía y Derecho en la Universidad de Barcelona, sin llegar a finalizar ninguno de ellos. </span></span></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; line-height: 18px;"><b>Celestino Corbacho</b></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; line-height: 18px;"> tampoco estudió ninguna carrera universitaria. El <i>antiguo ministro de Trabajo e Inmigración </i>comenzó a trabajar a la edad de 13 años como aprendiz en una imprenta. </span></div><div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 18px;"><b>José Blanco</b>, <i>actual </i></span></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;"><i>ministro de Fomento</i></span><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;">, se matriculó en Derecho en la Universidad de Santiago de Compostela, carrera que no logró finalizar.</span></div><div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;"><br />
</span></div><div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;"></div><div class="separator" style="clear: both; font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: center;"><a href="http://opiniones.terra.es/tmp/swotti/cacheBGVPCMUGCGFQW61U/imgleire%20paj%C3%ADn4.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="506" src="http://opiniones.terra.es/tmp/swotti/cacheBGVPCMUGCGFQW61U/imgleire%20paj%C3%ADn4.jpg" width="640" /></a></div><div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;"><strong><br />
</strong></div><div style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif; text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="-webkit-border-horizontal-spacing: 1px; -webkit-border-vertical-spacing: 1px; line-height: 18px;"></span><strong>Leire Pajín</strong>, <i>actual ministra de Sanidad</i>, es Licenciada en Sociología, rama que no tiene nada que ver con la Sanidad. En lo que respecta al resto de cuestiones universitarias y estudios más allá de una licenciatura, no hay rastro de ellos. Si la comparamos con sus homólogos europeos la Pajín no sale muy bien parada. Para quien le interese aquí dejo el link que habla sobre este asunto: <a href="http://www.elsemanaldigital.com/articulo.asp?idarticulo=110696&tema=&accion=&mes=&ano=ref=">La prueba del algodón</a><br />
Pues bien, this is Spain. No tengo más que decir.</div></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 14px;"><br />
</span></span></div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-73663259540289487812011-03-26T04:07:00.001+01:002011-03-26T04:13:35.976+01:00Los dictadores escorpiones<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Hoy me pregunto, cuando ya han pasado más de dos años, por qué decidí titular a mi blog <i>La naturaleza del escorpión. </i>Sinceramente no lo sé, supongo que porque en algún momento escuche la fábula y me gustó la idea. Para quien no la haya oído o no sepa de lo que hablo, aquí dejo su historia...</span></div><blockquote><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">Cuenta un relato popular africano que en las orillas del río Níger, vivía una rana muy generosa. </span><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">Cuando llegaba la época de las lluvias ella ayudaba a todos los animales que se encontraban en problemas ante la crecida del río.</span></div><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">Cruzaba sobre su espalda a los ratones, e incluso a alguna nutritiva mosca a la que se le mojaban las alas impidiéndole volar. Pues su generosidad y nobleza no le permitían aprovecharse de ellas en circunstancias tan desiguales. <span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">También vivía por allí un escorpión, que cierto día le suplicó a la rana:</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif; font-style: italic;">«Deseo atravesar el río, pero no estoy preparado para nadar. Por favor, hermana rana, llévame a la otra orilla sobre tu espalda». </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">La rana, que había aprendido mucho durante su larga vida llena de privaciones y desencantos, respondió enseguida:<span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;"> </span><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;"><span style="font-style: italic;">«¿Que te lleve sobre mi espalda? ¡Ni pensarlo! ¡Te conozco lo suficiente para saber que si te subo a mi espalda, me inyectarás un veneno letal y moriré!». </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">El inteligente escorpión le dijo:</span><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;"><span style="font-style: italic;">«No digas estupideces. Ten por seguro que no te picaré. Porque si así lo hiciera, tú te hundirías en las aguas y yo, que no sé nadar, perecería ahogado». </span></span></span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"> </span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">La rana se negó al principio, pero la incuestionable lógica del escorpión fue convenciéndola... y finalmente aceptó. Lo cargó sobre su resbaladiza espalda, donde él se agarró, y comenzaron la travesía del río Níger.</span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"> </span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">Todo iba bien. La rana nadaba con soltura a pesar de sostener sobre su espalda al escorpión. Poco a poco fue perdiendo el miedo a aquel animal que llevaba sobre su espalda. </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">Llegaron a mitad del río. Frente a ellos se divisaba la orilla a la que debían llegar. La rana, hábilmente sorteó un remolino... </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">Fue aquí, y de repente, cuando el escorpión picó a la rana. Ella sintió un dolor agudo y percibió cómo el veneno se extendía por todo su cuerpo. Comenzaron a fallarle las fuerzas y su vista se nubló. Mientras se ahogaba, le quedaron fuerzas para gritarle al escorpión: </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif; font-style: italic;">«¡Lo sabía!. Pero... ¿Por qué lo has hecho?». </span></span><span class="Apple-style-span" style="color: black; font-family: 'Times New Roman';"><span class="Apple-style-span" style="color: #555544; font-family: tahoma, 'Trebuchet MS', lucida, helvetica, sans-serif;">El escorpión respondió: <span style="font-style: italic;">«No puedo evitarlo. Lo siento. Es mi naturaleza»</span></span></span></span></div></blockquote><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Pues bien, todo esto venía porque creo que nunca estuvo tan acertado un título como el mío en tiempos tan amargos como los que corren. Y lo digo porque el mundo está vomitando uno a uno a sus escorpiones. Ya lo hizo el siglo pasado en Europa cuando acabó con Mussolinni en Italia, Hitler en Alemania, Salazar en Portugal, Pilsudski en Polonia, Stalin en Rusia o con ese hombre pequeño y bigotudo que se hizo llamar El Caudillo en España. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Ahora el mundo mira hacia los países árabes. Desde que un joven tunecino decidiera quemarse a lo bonzo en su país para protestar sobre el gobierno que lo amparaba, la mecha ha ido prendiendo uno a uno en el resto de los países vecinos. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="http://www.elpais.com/recorte/20110224elpepiint_6/XLCO/Ies/Mubarak_derecha_junto_Gadafi_Ben_Ali.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="427" src="http://www.elpais.com/recorte/20110224elpepiint_6/XLCO/Ies/Mubarak_derecha_junto_Gadafi_Ben_Ali.jpg" width="640" /></a></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
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</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">El primero en caer fue Ben Alí en Túnez. Días mas tarde Mubarak abandonaba Egipto</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><b> </b>mientras que el rey de Marruecos, Mohamed VI prometía suavizar la constitución y limitar sus propios poderes, por lo que pudiera pasar. Sin embargo, la ola revolucionaria ha explotado en Libia. Allí, su escorpión, Muamar el Gadafi, no esta dispuesto a dejar de expulsar su veneno, por lo que, pistola en mano, está masacrando a su pueblo (con intervención internacional añadida). Por su parte, Siria amenaza con ser la nueva Libia; Yemen, uno de los países más pobres del mundo árabe, pide un cambio de gobierno; y Jordania exige una monarquía constitucional. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Este es, a grandes rasgos, el panorama de escorpiones que han sucumbido o que están viendo peligrar su estabilidad al otro lado del río. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Y hoy, estoy convencida que si alguien preguntara a cualquiera de estos dictadores por qué oprimen, matan, devoran y aniquilan a su pueblo, ellos contestarían: </span><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">«No puedo evitarlo. Lo siento. Es mi naturaleza».</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-style: italic;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><br />
</span></span>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-3453581046649061322011-02-10T00:31:00.003+01:002011-03-25T21:35:57.731+01:00Historias de Kafka<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Navegando en Internet, sin rumbo ni sentido, como me pasa muy a menudo, encontré esta historia sobre Kafka y una muñeca...</span><br />
<span class="Apple-style-span" style="color: #333333;"></span><br />
<div style="text-align: justify;"><blockquote style="font-family: Helvetica, Arial, Verdana, 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Todas las tardes, Kafka sale a dar un paseo por el parque. La mayoría de veces, Dora, su pareja, lo acompaña. Un día, se encuentran con una niña pequeña que está llorando a lágrima viva. Kafka le pregunta qué le ocurre, y ella contesta que ha perdido su muñeca. Él se pone inmediatamente a inventar un cuento para explicarle lo que ha pasado. “</span></span><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Tu muñeca ha salido de viaje"</span></em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">, le dice.</span><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">“¿Y tú cómo lo sabes?”,</span></em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> le pregunta la niña. “</span><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Porque me ha escrito una carta</span></em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">”, responde Kafka. La niña parece recelosa. </span><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">“¿Tienes ahí la cart</span></em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">a?”, pregunta ella. “</span><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">No, lo siento</span></em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">”, dice él, “</span><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">me la he dejado en casa sin darme cuenta, pero mañana te la traigo</span></em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">.” Es tan persuasivo, que la niña ya no sabe qué pensar.</span><em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">¿Es posible que ese hombre misterioso esté diciendo la verdad?</span></em></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><br />
</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Kafka vuelve inmediatamente a casa para escribir la carta. Se sienta frente al escritorio y Dora, que ve cómo se concentra en la tarea, observa la misma gravedad y tensión que cuando compone su propia obra. No es cuestión de defraudar a la niña. La situación requiere un verdadero trabajo literario, y está resuelto a hacerlo como es debido. Si se le ocurre una mentira bonita y convincente, podrá sustituir la muñeca perdida por una realidad diferente; falsa, quizá, pero verdadera en cierto modo y verosímil según las leyes de la ficción.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"> </span></blockquote><blockquote style="font-family: Helvetica, Arial, Verdana, 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Al día siguiente, Kafka vuelve apresuradamente al parque con la carta. La niña lo está esperando, y como todavía no sabe leer, él se la lee en voz alta. La muñeca lo lamenta mucho, pero está harta de vivir con la misma gente todo el tiempo. Necesita salir y ver mundo, hacer nuevos amigos. No es que no quiera a la niña, pero le hace falta un cambio de aires, y por tanto deben separarse durante una temporada. La muñeca promete entonces a la niña que le escribirá todos los días y la mantendrá al corriente de todas sus actividades.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"> </span></blockquote><blockquote style="font-family: Helvetica, Arial, Verdana, 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Ahí es donde la historia empieza a llegarme al alma. Ya es increíble que Kafka se tomara la molestia de escribir aquella primera carta, pero ahora se compromete a escribir otra cada día, única y exclusivamente para consolar a la niña, que resulta ser una completa desconocida para él, una criatura que se encuentra casualmente una tarde en el parque. ¿Qué clase de persona hace una cosa así? Y cumple su compromiso durante tres semanas, Nathan. ¡Tres semanas! Uno de los escritores más geniales que han existido jamás sacrificando su tiempo (su precioso tiempo que va menguando cada vez más) para redactar cartas imaginarias de una muñeca perdida. Dora dice que escribía cada frase prestando una tremenda atención al detalle, que la prosa era amena, precisa y absorbente. En otras palabras, era su estilo característico y a lo largo de tres semanas Kafka fue diariamente al parque a leer otra carta a la niña. La muñeca crece, va al colegio, conoce a otra gente. Sigue dando a la niña garantías de su afecto, pero apunta a determinadas complicaciones que han surgido en su vida y hacen imposible su vuelta a casa. Poco a poco, Kafka va preparando a la niña para el momento en que la mueca desaparezca de su vida por siempre jamás. Procura encontrar un final satisfactorio, pues teme que, sin no lo consigue, el hechizo se rompa. Tras explorar diversas posibilidades, finalmente se decide a casar a la muñeca. Describe al joven del que se enamora, la fiesta de pedida, la boda en el campo, incluso la casa donde la muñeca vive ahora con su marido. Y entonces, en la última línea, la muñeca se despide de su antigua y querida amiga.</span></span></span><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Times New Roman';"> </span></blockquote><blockquote style="font-family: Helvetica, Arial, Verdana, 'Trebuchet MS', sans-serif;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';">Para entonces, claro está, la niña ya no echa de menos a la muñeca. Kafka le ha dado otra cosa a cambio, y cuando concluyen esas tres semanas, las cartas la han aliviado de su desgracia. La niña tiene la historia, y</span></span><em style="font-family: Helvetica, Arial, Verdana, 'Trebuchet MS', sans-serif;"><strong><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> cuando una persona es lo bastante afortunada para vivir dentro de una historia, para habitar un mundo imaginario, las penas de este mundo desaparecen.</span></strong></em><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"> Mientras la historia sigue su curso, la realidad deja de existir.</span></span></blockquote><blockquote style="text-align: right;"><b><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman'; line-height: 17px;"><i>Brooklyn Follies, Paul Auster</i></span> </b></blockquote></div><div style="font-family: Helvetica, Arial, Verdana, 'Trebuchet MS', sans-serif; font-size: 13px;"><span class="Apple-style-span" style="line-height: 20px;"><span class="Apple-style-span" style="color: #333333; line-height: 17px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'times new roman';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: small;"><br />
</span></span></span></span></div><br />
<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">Como dato de interés, además de Paul Auster, Jordi Serra i Fabra también se ha hecho eco de esta historia como relata en su novela <i>Kafka y la muñeca viajera. </i>Me la apunto. Aunque primero debería empezar por <i>La metamorfosis...</i></span><br />
<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;"><i><br />
</i></span></div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-30898098515586705852010-10-27T13:10:00.001+02:002011-03-25T21:33:06.756+01:00Las alambradas de KapuscinskiHoy no escribiré nada mío. Doy paso a Ryszard Kapuscinsk, quien hace unos años me cautivó con Ébano, y quien hoy me ha vuelto a emocionar con estos versos.... <br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;"><blockquote><span style="font-size: x-large;">" </span><span style="font-size: large;"><i>Tú escribes sobre el hombre en el campo de concentración,<br />
yo sobre el campo de concentración en el hombre.<br />
En tu caso las alambradas están en el exterior,<br />
en el mío anidan en el interior de cada uno de nosotros</i></span><span style="font-size: x-large;">"</span>. </blockquote><br />
<br />
RYSZARD KAPUSCINSKI, Poesía completa, Bartebly Editores, Madrid, 2008. </div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-56022614332447807692010-09-10T15:51:00.003+02:002011-03-26T04:23:58.060+01:00Tópico a tópico"<i>Léelo, te va a encantar"... "Es una historia tan conmovedora"... "No comprendo como a ti, que te gusta tanto este tema, aun no lo has leído"..."¿Pero todavía estas así?"</i>.... <b>¡Esta bien!. ¡Lo leeré!.</b><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJcITGkBLxcCxbnRbHbsM4Ec92HVRMlGEq-rZgVP4sKeEujl6m2GQ-JdoPIaZv3QOjsvDv77EhaaD2YLMiL1AdKTGtfJCl0V10ViTLJW7tTjsaWZ9hi30au_xR0oP8g1ESPYELijbeQpI/s1600/el-nino-con-el-pijama-de-rayas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><b> </b><img border="0" height="289" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjJcITGkBLxcCxbnRbHbsM4Ec92HVRMlGEq-rZgVP4sKeEujl6m2GQ-JdoPIaZv3QOjsvDv77EhaaD2YLMiL1AdKTGtfJCl0V10ViTLJW7tTjsaWZ9hi30au_xR0oP8g1ESPYELijbeQpI/s640/el-nino-con-el-pijama-de-rayas.jpg" width="640" /></a></div><b> </b><b><br />
</b><br />
Necesité solo una noche. Recuerdo que por entonces vivía en Ciudad Real, en mi último año de carrera y que serían cerca de las 21:00 h. cuando comencé con la tarea. Cuatro o cinco horas mas tarde leía la ultima página del libro y apagaba la luz de la mesita La papelera estaba cerca de mi cama, sin embargo, reprimí el impulso de tirar el libro a la basura. Y me dormí.<br />
Predecible, insulso, nada original, palabrería barata, búsqueda de lágrima fácil... en fin, éstas son algunas de las perlas con las que calificaría "<u><i><b>El niño con el pijama de rayas</b></i></u>".<br />
Introduce todos los comodines para hacer de esta novela un auténtico best - seller.<br />
Veamos.<br />
¿Personaje principal?, tenemos al niño. Un dulce niño alemán. Un inocente y bondadoso niño alemán que se hace amigo del pobre niño judío. ¿Puede haber algo mas tierno que eso?. Realmente cautivador.<br />
En segundo lugar, tenemos al padre, en el papel del nazi acaudalado y prometedor y a la madre, la sufridora permanente que por arte de magia se da cuenta de la noche a la mañana que su marido es "<i>malo</i>". Pobre mujer.<br />
Luego tenemos a la hija, que sufre un involución contraria a su madre. Ella deja de jugar con muñecas para empapelar su cuarto con símbolos nazis. ¿¡Es que no se da cuenta, como nosotros, que ese no es el buen camino!?.<br />
Pero para mas inri, tenemos al típico judío, sirviente de la casa, que es tratado como un trapo, médico antes de caer bajo las garras fascistas, y que por tanto tiene que curar al niño alemán en algún momento del libro, y que, como es de esperar, no duda en hacerlo cuando éste se cae de un columpio. No sé como pude aguantar las lágrimas en ese momento...<br />
Y, que decir, del subalterno del padre, un muchacho joven, guapo y por suouesto, nazi como él solo. ¿Como le puedo tener tanto odio?. ¡Que chico tan indeseable, por Dios!.<br />
Y llegamos al final. Ese gran final. Y ahora sí, ahora es el momento... lloremos. A lágrima viva....<br />
Y aprendamos todos de la moraleja. De la fábula. "<u>No hagas al prójimo lo que no quieres que te hagan a ti</u>".<br />
Y seamos buenos.<br />
Pues muy bien, Boyne aquí tienes tu best - seller. Has sabido utilizar el sufrimiento de millones de personas para crear sensibilidad barata en el lector y forrarte.<br />
Tópico a tópico.<br />
Buen trabajo...crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-76939145801007225682010-08-24T16:42:00.004+02:002011-03-26T04:25:35.370+01:00El olor hecho literatura<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2A6lryoBzDzicLDE_VJrS1GC8uANc3Bl4l1t2B759TIP4jkIjpxyaoVUJr83DsHMBYlUdTUzprVkvHWAcrl3VVfIg60bE73Aop5SP_HDQV47s4JRKB3qalKdgS7qUPSDiwBtXrpZOv5E/s1600/elperfume.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="419" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2A6lryoBzDzicLDE_VJrS1GC8uANc3Bl4l1t2B759TIP4jkIjpxyaoVUJr83DsHMBYlUdTUzprVkvHWAcrl3VVfIg60bE73Aop5SP_HDQV47s4JRKB3qalKdgS7qUPSDiwBtXrpZOv5E/s640/elperfume.jpg" width="640" /></a></div><br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Jean-Baptiste Grenouille consiguió olerme.<br />
Se llevó en cada una de sus páginas un pequeña parte de mi aroma.<br />
Cuando llegué al final no quedaba en mi cuerpo ni una sola gota de olor.<br />
Me había cautivado, me había exprimido, era suya y supe que jamás habría marcha atrás...<br />
De eso hace hoy mas de seis años y mi aroma sigue formando parte de "<b>El Perfume</b>".crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-28611156861212811312010-08-15T13:45:00.002+02:002011-03-25T21:50:59.252+01:00Lo siento, pero yo no quiero ser emperador, ese no es mi oficio.Al igual que Hannah yo también miré a lo alto. Las nubes desaparecieron y el sol brilló. Charles Chaplin me elevó a mi esencia. La de ser humano. El discurso final de "El Gran Dictador" me transportó. Me hizo creer en la vida, en la paz, en las personas. Me hizo sentir que todo es posible.<br />
No llevo la cuenta de las veces que he revivido una y otra vez esa ultima escena, las veces que he masticado cada una de sus palabras, sintiéndolas, acariciándolas. Y no me canso. Me elevan.<br />
¿El resto de la película?, una OBRA DE ARTE, con mayúsculas. Y la anticipación de Chaplin a esa Historia que esta por llegar, alucinante.<br />
Por lo pronto mañana me toca acercarme de nuevo a Tomenia y escuchar otra vez el discurso. Hace un par de semanas que no lo escucho, y se esta haciendo tarde.<br />
<br />
<b>EL GRAN DICTADOR (1940)</b><br />
<br />
<div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/klg4eNjnpCM?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/klg4eNjnpCM?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-73018972691148747432010-08-13T21:22:00.002+02:002011-03-25T21:44:55.975+01:00VolverDespués de casi un año con idas, venidas, sueños, desencantos, apuntes, ilusiones, noches, lagrimas, alegrías, esperanza, novelas, insomnio, oposiciones y 24... he vuelto. <br />
Empecemos.crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-66974810419051427862009-08-23T20:02:00.006+02:002011-03-26T04:26:48.349+01:005 de Mayo de 1945, campo de concentración de Mauthausen<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRH_R6dpQgQEObDqcFcx1mXjDX9JmTRlVIOsTg4_3upCfwwbBUmc2Z_Wp_mbmz3GNMurkeTJ0yFrdBNXrE9nJBumz4T6Dcz73kPikyAB01loeIyyEWnJq2ns7nZE6VLwxmLIukIKmINNQ/s1600-h/800px-KZ_Mauthausen.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="450" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5373221173102333922" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhRH_R6dpQgQEObDqcFcx1mXjDX9JmTRlVIOsTg4_3upCfwwbBUmc2Z_Wp_mbmz3GNMurkeTJ0yFrdBNXrE9nJBumz4T6Dcz73kPikyAB01loeIyyEWnJq2ns7nZE6VLwxmLIukIKmINNQ/s640/800px-KZ_Mauthausen.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a><br />
<br />
Cuando el Ejército norteamericano entró en Mauthausen, el 5 de mayo de 1945, banderas republicanas habían sustituido a las banderas nazis y la puerta del campo estaba cubierta por una gran pancarta en la que se podía leer: <br />
<blockquote>«Los españoles antifascistas saludan a las fuerzas libertadoras».</blockquote>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-36167914313463539552009-05-26T00:43:00.007+02:002011-03-25T21:52:39.223+01:00Lecturas desastrosas<div style="text-align: justify;">Desde que Lorenzo Silva me dejara la cama a medio hacer con su "<span style="font-style: italic;">Niebla y la Doncella</span>", he leído más bien poco.<br />
Comencé con la famosa saga "<span style="font-style: italic;">Crepúsculo</span>", a la que, perdónenme sus cientos de seguidoras y fans (sí, he dicho seguidoras, en femenino, enamoradas la mayoría de ellas, del Edward Cullen cinematográfico, al que yo tampoco le encuentro su aquel), pero me parece una lectura insulsa, predecible, adolescente y noña, sin embargo, es cierto que son de esos libros que se leen rápidos y aunque no te aporten mucho distraen mis momentos de ocio acelerado. Me leí "<span style="font-style: italic;">Crepúsculo</span>", al tiempo "<span style="font-style: italic;">Luna Nueva</span>" y ahora ha llegado a mi casa "<span style="font-style: italic;">Eclipse</span>", que supongo me leeré sin mucho entusiasmo.<br />
Mientras tanto he estado leyendo uno de esos libros de bolsillo, que venden en los puestos y ferias de libros, "<span style="font-style: italic;">Bajo el cobertizo</span>", de una tal Dorothy Garlock. Ambientada en los locos años 20, relata una historia de amor, al estilo casa de la Pradera, aderezado todo ello con un violador de chicas jóvenes. Una novelita para pasar el rato.<br />
Así que a la espera de que caiga en mis manos un libro mejor, me tendré que conformar con la patosa de Bella, quizá uno de los personajes de ficción que peor me han caído en toda mi vida. Bella Sawn, veamos con que nuevo ser extraño enamorado de ti, me sorprendes ahora...</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-79925820566846173512009-05-19T21:06:00.003+02:002011-03-25T21:53:00.891+01:00Más larva que nunca<span style="font-style: italic;">¿Cuál es el proceso que nos lleva de larva a mariposa?.</span><br />
<br />
En esa tesitura se encuentra mi vida, y hoy, me siento más larva que nunca... comienzan los cambios...crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-78868890519960765142009-04-14T17:10:00.010+02:002011-03-26T04:28:54.041+01:00La solución final<div style="text-align: center;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: 'trebuchet ms';"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">Era un 20 de enero de 1942. Ese día quince altos mandatarios de las SS, las NSDAP y de diferentes ministerios del Reich se reunieron en la Conferencia de Wannsee y acordaron el exterminio masivo de once millones de </span>judíos<span class="Apple-style-span" style="font-size: 100%;">.</span></span></div><div style="font-family: trebuchet ms; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbJilCihDevE1m-qMEL5lKaUt21SZDHcsAwo8Uw-f0S9pdXwrI3gB-LGKxZrEQlm4wx-r6U6kQ5DN2weeovmp_Hej4vzOPM_65ozdG-8FpWCQyLFC3VasBHRYOqhyphenhyphenk6rfut_daFF2v6LE/s1600-h/conferencia+de+wannsee+hdp.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" style="font-family: 'trebuchet ms'; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="640" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5324580475309188882" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbJilCihDevE1m-qMEL5lKaUt21SZDHcsAwo8Uw-f0S9pdXwrI3gB-LGKxZrEQlm4wx-r6U6kQ5DN2weeovmp_Hej4vzOPM_65ozdG-8FpWCQyLFC3VasBHRYOqhyphenhyphenk6rfut_daFF2v6LE/s640/conferencia+de+wannsee+hdp.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="516" /></a></div><span style="font-size: 100%;">Adolf Eichman resumio los resultados de la Conferencia en un protocolo, segun el cual, el propio Heydrich hizo</span><span style="font-size: 100%;"> saber a los parti</span><span style="font-size: 100%;">cipantes que a partir de ese momento comenzaría la deportación de todos los judios de Europa del Este, sobre la base de una autorización previa de Hitler.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: 'trebuchet ms'; font-size: 100%;">La <span style="font-weight: bold;">solución final</span> se había fraguado y la Historia daría paso a la muerte sistemática de más de seis millones de judíos.</span><br />
<br />
</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-11577332582493316182009-01-17T15:31:00.005+01:002011-03-25T21:53:55.577+01:00La predecible historia de un asesinato<div style="text-align: justify;">Hace un par de semanas volví a rebuscar en las estanterías de mi casa. Las noches, sin letras y sin autores, se me hacen pesadas y me cuesta conciliar el sueño. El elegido en esta ocasión fue Lorenzo Silva, y su libro "<span style="font-style: italic;">La niebla y la doncella</span>". Sin embargo, en este caso, diré bien poco.</div><div style="text-align: justify;">La trama se articula en torno a un asesinato de un joven ocurrido en la isla de La Gomera. Tres años después, el crimen, sin resolver, se reabre y se envían desde Madrid, dos guardias civiles encargados de investigar el caso. Uno de ellos, el sargento Vila, es el encargado de contarnos, en primera persona, como se van desarrollando los acontecimientos. El final queda resumido en lo de siempre. Drogas, juventud, sexo y corrupción.<br />
Personalmente me ha parecido un libro aburrido, desde el principio. No crea suspense en ningún momento y el final es simplemente predecible. Tampoco me gusta nada que los autores usen a sus personajes para exponer sus ideas sobre temas que no vienen al caso, porque me aburren. No me interesa saber lo que Lorenza Silva piensa, por ejemplo, sobre la muerte, la mujer o la guardia civil. En resumidas cuentas, un libro para salir del paso.</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-85407472156207167522008-12-20T13:02:00.003+01:002011-03-25T21:54:23.737+01:00Carta a Harry Potter<div style="text-align: center;"><div style="font-style: italic; text-align: left;"><br />
Mi querido amigo Harry:</div><br />
<span style="font-style: italic;">Te envío esta carta para despedirme de ti... aunque duela.</span><br />
<span style="font-style: italic;">Después de casi dos meses, aguantándonos mutuamente y viviendo casi de noche, hemos llegado al final del camino. </span><br />
<span style="font-style: italic;">Hoy, a las 4:32 a.m, acabó nuestra aventura. </span><br />
<span style="font-style: italic;">Sin embargo no puedo decirte adios sin darte antes las gracias.</span><br />
<span style="font-style: italic;">Gracias.... </span><br />
<span style="font-style: italic;">por transportarme a otro mundo,</span><br />
<span style="font-style: italic;">por acompañarme en todas esas horas en las que estuve sola,</span><br />
<span style="font-style: italic;">y, sobre todo, gracias por no dejarme caer, por sostenerme con otras historias cuando pensaba que la mía acabaría conmigo.</span><br />
<span style="font-style: italic;">Te echaré de menos Harry.</span><br />
<span style="font-style: italic;">Hasta siempre. </span><br />
<br />
<div style="text-align: right;"><span style="font-style: italic;">Cris</span></div></div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-71274434063985130642008-12-09T14:42:00.007+01:002011-03-25T21:54:54.188+01:00La gran mentira de los ingleses<div style="text-align: justify;">Armada...¿Invencible?. Ese fue el término jocoso con el que la historiografía inglesa calificó a la Gran Armada que Felipe II envió para enfrentarse a la Inglaterra isabelina en el año 1588.<br />
¿La verdad?, resulto un desastre. ¿La mentira?, todo lo demás.<br />
En el 2007 llegaba a las taquillas de todos los cines, "<span style="font-style: italic;">Elisabeth, la edad de oro", </span>superproducción inglesa protagonizada por Cate Blanchett en el papel de Isabel I y Jordi Mollá en el de Felipe II. La ambientación, el vestuario, el montaje, la música... fabuloso, la Historia (con mayúsculas)... una burda, una calumnia, una mentira. Aunque al fin y al cabo es una pelicula, ¿verdad?. El problema es que recrea el pensamiento histórico que inhunda la <span style="font-style: italic;">gloriosa</span> Inglaterra.<br />
En primer lugar no defiendo a Felipe II. No es un rey que me caiga nada bien. Despótico, fanático, ambicioso, cruel, católico al extremo. Además reniego de la monarquía y de lo que ésta representa. Sin embargo, me molesta bastante el mesianismo inglés.<br />
Es cierto que hubo un tiempo en que España, bueno la <span style="font-style: italic;">Monarquía Hispánica</span> sería el término correcto, se alzaba como el reino más poderoso, el más rico, el más grande... y que al final acabaría ocupando un segundo plano en el concierto internacional, mientras que Inglaterra se hacía con su puesto. Pero con Felipe II no. Todavía no... (aunque la historiografía inglesa se empeñe).<br />
Inglaterra habla de la gran batalla naval que acabó destrozando las naves españolas. Sin embargo, no hubo tal batalla. En ningún momento las naves inglesas destrozaron a las españolas.<br />
Todo comenzó cuando, tras una serie de circustancias que ahora no vienen al caso, Felipe II decide invadir Inglaterra. Desde España se envían 141 buques que debían unirse en el puerto de Calais (en el norte de Francia) a los buques holandeses de Alejandro Farnesio (que se encontraba en los Países Bajos conteniendo a los rebeldes flamencos) . Desde allí se lanzaría el desembarco a tierras inglesas.<br />
En julio de 1588 las naves españolas abandonan Galicia y se dirigen hacia el Norte. Las tropas inglesas se lanzan a su búsqueda. En los mares tiene lugar una serie de escaramuzas entre ambos contendientes, pero ninguno logra asaltar y derribar al otro.<br />
El duque de Medina Sidonia, que capitaneaba las tropas españolas, pronto se da cuenta que el puerto de Calais no es seguro. A la altura de agosto, ambos bandos, cansados y sin municiones se retiran. !Ambos bandos¡.<br />
El problema es que en la retirada por unas aguas que los españoles desconocían y a la altura de las Islas Horcadas, empezó el temporal y empezó el desastre. La formación se deshizo. El frío hizo estragos y frente a las costas de Irlanda se estrellaron los barcos menos fuertes. En diciembre de 1588 solo 50 barcos consiguieron llegar a las costas españolas y más de 10.000 personas perdieron la vida.<br />
Los ingleses sabían que si Alejandro Farnesio hubiera tocado tierra firme los habría aplastado, como años antes había derrotado a los holandeses en Amberes. Sin embargo, y aun sabiendo que las naves inglesas nunca vencieron a las españolas, que todo fue resultado del temporal, patentaron su mentira y acuñaron el término descalificante de "<span style="font-style: italic;">Armada Invencible</span>". Término que, perdónenme mis queridos ingleses, me negaré siempre a usar.</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-46619943302709926782008-11-28T14:26:00.004+01:002011-03-25T21:55:22.648+01:00Resaca de añosYa esta.<br />
Tenía que llegar. Dicen que, a veces, todo llega.<br />
Cuestión de tiempo, quizá. No lo sé.<br />
23.<br />
En fin... adelante.crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-22107339565720464732008-11-20T14:01:00.017+01:002011-03-26T04:29:48.660+01:00Retratos (I). Juana, un destino incierto.Hija de los <span style="font-weight: bold;">Reyes Católicos</span>. Esposa de <span style="font-weight: bold;">Felipe </span><span style="font-style: italic; font-weight: bold;">el Hermoso</span>, hijo del emperador Maximiliano I y descendiente de la casa de los Habsburgo. Madre de <span style="font-weight: bold;">Carlos V</span>, emperador del Sacro Imperio Romano Germánico y heredero del gran patrimonio borgoñes, austriaco e hispánico que le legó su dinastía. Y, por último, abuela de <span style="font-weight: bold;">Felipe II</span>, sin duda, el rey más poderoso de su tiempo.<br />
<div style="text-align: justify;"><span style="font-weight: bold;">¿Su nombre?, Juana. ¿Su apodo?, loca.</span><br />
Corría el año 1506 cuando las Cortes de Valladolid la nombraron reina de Castilla. Por entonces, la joven Juana se encontraba en la corte flamenca con su bello esposo Felipe de Habsburgo. El 7 de septiembre de 1506 preparan su viaje a Castilla. Burgos es testigo de la entrada triunfal de los nuevos reyes. Sin embargo, nada hacía presagiar tal trágico destino. Solamente 18 días despues de aquellos actos, Felipe moría aquejado de unas graves fiebres. Jamás había tenido lugar un reinado tan breve en la historia de España. 26 años contaba entonces la pobre Juana. Daba paso a su leyenda...<br />
Desde su boda con Felipe, Juana había desarrollado un amor enfermizo hacía su marido con continuos ataques de celos. Cuando muere, ya nada le importa. Ni la familia, ni los problemas de Estado, ni siquiera ella misma. Enloquecida y embaraza de la hija póstuma de Felipe, la futura infanta Catalina, inicia un peregrinaje con el féretro de su marido por los pueblos de Castilla. Y aun así no consiente que ninguna mujer se acerque al cadaver. Celos que no se detienen ni ante la barrera de la muerte...<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYX4ciGTDUZjB5w8myFGbq4_vWbmQTflUyOhyphenhyphenrQVCzFhAsU0q9X1Jqrr50phgR2pIsZ9uhSmP7ie9lHA8Lhvfqn4ErI37Lm7nA17MPA300qSnKViyvFGyn2WFKR1YLQ3NK2sMKIZO-_Tw/s1600-h/400px-Juana_la_Loca_de_Pradilla.jpg" onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}"><img alt="" border="0" height="425" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5270754149593890322" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYX4ciGTDUZjB5w8myFGbq4_vWbmQTflUyOhyphenhyphenrQVCzFhAsU0q9X1Jqrr50phgR2pIsZ9uhSmP7ie9lHA8Lhvfqn4ErI37Lm7nA17MPA300qSnKViyvFGyn2WFKR1YLQ3NK2sMKIZO-_Tw/s640/400px-Juana_la_Loca_de_Pradilla.jpg" style="display: block; margin-bottom: 10px; margin-left: auto; margin-right: auto; margin-top: 0px; text-align: center;" width="640" /></a><br />
Y fue por aquella actitud, por aquel comportamiento, por tal macabro espectáculo que pronto fue tachada de loca.<br />
<span style="font-style: italic;"> Juana "la loca"...</span><br />
La que, a pesar de ser la tercera hija de los Reyes Católicos y sin posibilidades al trono, tuvo en sus manos el destino de una de las monarquías más poderosas de la época.<br />
Y la que, sin embargo, enloquecida y declarada incapaz para gobernar, fue injustamente encerrada por su propio padre en el monasterio de Tordesillas. Con la única compañía de su hija Catálina, que al final la abandonaría para ser coronada reina de Portugal. Y con las escasas visitas de su hijo Carlos V, el gran emperador, el que, a pesar de todo, siguió manteniendo a su madre presa...<br />
Trágico destino el de la pobre Juana...<br />
Y allí permaneció. Allí vivió los últimos años de su vida. Encerrada. Cautiva y sola. Hasta que el 12 de abril de 1555 le sobrevino la muerte.<br />
Una muerte que apenas trascendió los muros de aquella Villa.<br />
Moría una mujer tocada por un destino glorioso que pronto se rompería y que la dejó al amparo de una soledad infinita que la acompañó hasta su muerte...<br />
Moría Juana, la reina de papel... <span style="font-style: italic;">la eternamente loca</span>...</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6240600034574679407.post-74807607420264831502008-11-16T16:38:00.010+01:002011-03-25T21:56:46.903+01:00Y siento pena...<div style="text-align: justify;"><br />
7 días (y diez años) separan mi nacimiento de aquel 20 de noviembre de 1975 cuando un Arias Navarro, compungido y lloroso, pronunciaba la ya célebre frase: "<span style="font-style: italic;">españoles, Franco ha muerto</span>". 7 esplendidos días que me desligan históricamente de tener nada que ver con aquel que se hizo llamar "<span style="font-style: italic;">el Caudillo</span>". Porque aunque España vomitaba por fin toda la represión contenida durante 36 años de dictadura, creo que no soportaría llevar a mis espaldas un aniversario como ese.<br />
Llegó la transición y con ella la democracia. La que me ha visto crecer. La que me dio libertad y opciones. A mí y curiosamente a todos aquellos veinteañeros que, altivamente y sin despeinarse, se hacen llamar <span style="font-style: italic;">franquistas</span>. Realmente no encuentro nada más singular que eso.<br />
Pongamos un ejemplo. Imaginemos a ¿Lucía?...sí, Lucía esta bien. Mujer, de 20 años de edad, sentada a las cinco de la mañana en un pub, que tras venir de darse un revolcón con aquel chico moreno que ha conocido hace tres horas antes en la discoteca y vestida con un atuendo que no deja nada a la imaginación, deja sobre la mesa el llavero del Real Madrid estampado sobre una bandera franquista de la que cuelgan las llaves de su coche. A continuación, se enciende un cigarrillo y se lo lleva a sus labios mientras comenta a sus otras tres amigas que "<span style="font-style: italic;">lo mejor que le habría pasado a España ayer es que los 20 inmigrantes que intentaron llegar al país en patera se hubieran ahogado en el estrecho". </span>Todas ríen. Parece que el comentario ha surgido el efecto deseado. Lucía vuelve a reír.<br />
Bonita estampa, ¿verdad?.<br />
Pues bien. Yo supongo que nuestra Lucía se debe de querer bien poco. Para mí no hay nada más contradictorio que la dicotomía: mujer - franquista. Pero sin embargo, la tienes allí, sentada en aquel pub haciendo alarde de una ideología fascista que, ingnorante de ella, no le habría permitido ni salir de su casa a las diez de la noche. Que la habría tachado de prostituta por su actitud, digamos promiscua, con los hombres. Que jamás le hubiera dejado ni comprar ese atuendo que pavoneantemente lleva puesto. Que le habría quitado el cigarrillo de la boca... <span style="font-style: italic;">fumar es cosa de hombres</span>, le habría dicho. Porque a esa edad, una buena mujer franquista ya debería de estar casada, o al menos con un buen novio, esos que se suelen llamar "<span style="font-style: italic;">un buen partido</span>". Con la casa bien limpia. Pero para más inri, nuestra querida Lucía es además madridista. Sí señores. Le gusta ver jugar al Real Madrid. Ese equipo formado, como la mayoría, por un alto porcentaje de jugadores extranjeros. Ahm, claro, que tonta de mí. ¡Esos no han llegado en patera, ni han dejado atrás Perú para buscar un futuro mejor!. Esos son famosos, y tienen dinero. Entonces no importa que sean de otro país... curioso, ¿verdad?.<br />
Pero Lucía se siente grande, y cuando sale del pub pasa al lado de un moro que esta vendiendo relojes apostado en una cera. Ella lo mira con desprecio y escupe. Porque ella es diferente. Ella es superior. Ella jamás podría relacionarse con gente como aquella... si se le puede llamar gente... Y al pasar a su lado se contonea como una hiena, mostrando su bolso de Tous y mirándolo por encima del hombro con un gesto de desprecio.<br />
Y es feliz...<br />
El problema es que la Lucía ficticia que hoy he creado existe. Y siento pena. Siento mucha pena, porque el ser humano puede llegar a ser tan soberbio que prefiere vivir en la ignorancia y seguir defendiendo la intolerancia y la xenofobia si eso le reporta un poquito más de arrogancia a sus vidas.<br />
Realmente siento tanta pena...</div>crιѕтιna мoraleѕ™http://www.blogger.com/profile/08842710097396356622noreply@blogger.com1